Nu mai stiu sa scriu , nu mai stiu sa ascult si nici macar sa inteleg.
Nu sunt in stare sa privesc sau sa simt.
Pur si simplu imi lipseste orice urma de simt.
Incepe sa se deseneze in jur o lume fara contur , fara culori si fara sonor , in care eu am un loc bine stabilit ... joc rolul unui trecator.
Sunt foarte scurte scenele in care apar , iar in ele mi se contureaza doar mainile , genele grele si obosite si respiratia pe o oglinda rece.
In rest , nimic altceva , imi fac simtita prezenta doar cand trantesc usa .
Eu nu scriu , si nu sunt citita , doar mazgalesc si sunt privita printre randuri , uitata undeva intr-un titlu , murdara pe maini de cerneala fara sa ating calimara.
Ai intrat manat de curiozitate , te-ai convins ca sunt desenata din alb si negru , nu aveam nici macar buzele rosii si ai decis ca sunt stearsa .
Eu nu sunt stearsa , sunt doar desenata cu creionul neascutit si pastrata intr-o carte veche , car miroase a vechi , e rupta pe la colturi si totusi o mai deschizi din cand in cand sa privesti fotografile.
Ce incerc sa spun?
Ca nu sunt facuta pentru asta , nu stiu sa o fac , ce e aici e suflet , minte si cateva taste sterse de praf de cateva ori pe saptamana.
Cam atat .
Nu sunt eu omul.
